Um ventinho quente e úmido toma o meu ouvido. Uma sensação áspera toca o meu delicado pescoço. Um lívido braço me envolve. Um corpo longilíneo laça-me de tal forma que parece me fundir. Movimentos leves e cuidadosos me acordam de uma espécie de devaneio. Teus pés nos meus. Tuas pernas entre as minhas. Dedos entrelaçados. Corpos juntos... almas distantes.

O giro do ventilador toca a nossa sonata, que se contrapõe com o ritmo da tua respiração constante. Os compassos do teu coração dão o toque especial à banda formada por toques, suspiros, ruídos e pensamentos. O abajur de luz vermelha proporciona o efeito meia-luz ao nosso show.

 - Show ou guerra?

 - Teatro ou jogo?

 - Seríamos nós um espetáculo?

A tua parede branca nos assiste impassível. Os teus livros nos observam emudecidos. Os olhos do retrato dizem algo que não desvendo. O crucifixo remete-me à santidade não existente entre nós, seres carnais. A cama, o criado-mudo, a porta, o chão talhado em madeira, os jornais espalhados, o resto da essência das outras mulheres que por ali passaram – e passam, o tic tac do relógio, o som badalado em minha cabeça, todos eles formam o público da nossa desenvoltura.

O dia cai sobre as folhas que farfalham ao lado da tua janela. Uma visão embaçada do mundo exterior paira sobre meus olhos. O sol grita e nós, distantes, absortos em nós mesmos, nos aninhamos e adormecemos.

E por um triz sonhamos... e por um triz nos absorvermos... e por um triz quase existimos.

O ar  quente e úmido é tomado por um odor confuso e sufocante. Uma mistura de  cevada,  álcool, vodka, suor,couro, monóxido de carbono e peles. Diversos aromas se fundem num só: nauseante.

A melodia ambiente é composta por buzinas, músicas diversas, gritinhos exultantes, batidas de corações extasiados, discussões e melôs de guerra bestiais.

Engarrafamento infernal. Pessoas saindo dos carros continuam a trajetória a pé. Ambiente confuso... indescritível. Uma massa de jovens se encaminha desorganizadamente à mesma celebração.

O que levaria tantos a se reunirem animadoramente em um número assustador? A resposta é óbvia:

 - O culto à futilidade.

Alienados com as modinhas capitalistas que visam lucros dessa geração desenfreada, a juventude segue sem singularidade a vulnerabilidade de suas ações. Acham-se obrigados a digerir todos os tóxicos que lhes são lançados e vivem com a eterna e famosa crise de identidade – isso quando resolvem parar para olhar para dentro de si.

Num aglomerado humano onde mal é possível fazer um movimento de cabeça por causa da insuficiência de espaço físico, lá estão eles, mãos erguidas, corpos roçando, suores se misturando; cantando a inutilidade.

Eis a sua composição: desejos inúteis, sonhos fúteis, crenças indefinidas, instabilidade, falta de propósito, sentimentos contraditórios e modismos.

Tom Zé acredita na mudança. Levado por uma pesquisa feita pela MTV que revelou uma forte tendência do jovem para o consumismo, hedonismo, fuga da responsabilidade social ou solidariedade, resolveu lançar um cd numa espécie de intimato à essa mocidade para um retorno às raízes.

Vou ouvir incansavelmente "Danç-Êh-Sá - Dança dos Herdeiros do Sacrifício", para ver se me convenço de que existe solução para o provável futuro pífio da minha geração perdida.